L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient peu à doigt, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’attendaient,